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Bulle de nuit

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Remarqué lors d'un concours d'écriture universitaire en 1999, ce jeune auteur jongle avec les mots et nous offre un spectacle de bulles de savon, de bulles de rêves, de bulles de nuit... Une écriture énergique et onirique à découvrir avec plaisir. Le rêve, le fantastique, mais aussi la folie se côtoient dans Bulle de nuit, le premier roman de Benjamin Mimouni. Une plume déroutante qui dessine les contours de personnages fantomatiques, on se laisse happer par ce tourbillon délirant. "... c'est un bout de mémoire qui traîne sur ton chemin, semé pour te souvenir un brin, à l'heure où le souvenir n'est pas encore, où ce qui viendra, déjà passé, guette tapi dans les murs. Les aiguilles des horloges ont cessé de froisser le temps, vois-tu, elles se sont arrêtées ici, il est neuf heures cinq depuis quelques années, nous voilà hors du temps. Je le sais, j'ai vu un vieillard se lever de son banc et se mettre à marcher, abandonnant les pigeons à leur sort, et nous le regardant, il figea les aiguilles [...]. Et pour cette raison, vois-tu, je t'écrirai une lettre que tu as reçue. Tu la liras, concrétisant ma voix perdue, rassurant par ta simple présence que je me représente dans les lignes d'encre que je fais défiler. "

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Bulle de nuit, Benjamin Mimouni

Język
Rok wydania
2002
Oprawa
(miękka)
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Tytuł
Bulle de nuit
Język
francuski
Rok wydania
2002
Oprawa
miękka
Liczba stron
142
ISBN10
2911786742
ISBN13
9782911786747
Seria
Opis
Remarqué lors d'un concours d'écriture universitaire en 1999, ce jeune auteur jongle avec les mots et nous offre un spectacle de bulles de savon, de bulles de rêves, de bulles de nuit... Une écriture énergique et onirique à découvrir avec plaisir. Le rêve, le fantastique, mais aussi la folie se côtoient dans Bulle de nuit, le premier roman de Benjamin Mimouni. Une plume déroutante qui dessine les contours de personnages fantomatiques, on se laisse happer par ce tourbillon délirant. "... c'est un bout de mémoire qui traîne sur ton chemin, semé pour te souvenir un brin, à l'heure où le souvenir n'est pas encore, où ce qui viendra, déjà passé, guette tapi dans les murs. Les aiguilles des horloges ont cessé de froisser le temps, vois-tu, elles se sont arrêtées ici, il est neuf heures cinq depuis quelques années, nous voilà hors du temps. Je le sais, j'ai vu un vieillard se lever de son banc et se mettre à marcher, abandonnant les pigeons à leur sort, et nous le regardant, il figea les aiguilles [...]. Et pour cette raison, vois-tu, je t'écrirai une lettre que tu as reçue. Tu la liras, concrétisant ma voix perdue, rassurant par ta simple présence que je me représente dans les lignes d'encre que je fais défiler. "