A mysterious death, unusual car accident, and anonymous threats have one thing in common-- the victims are all members of the Good Novel bookstore's secret selection committee. Set in Paris, this tale combines mystery, romance, and French theology and literature.
Autorka nám v jednotlivých poviedkach ponúka realistický pohľad na status spisovateľa v konzumnej spoločnosti, ktorej strháva masku z tváre a jasne naznačuje, že nie je schopná adekvátne oceniť jeho tvorivú prácu, keďže výška honoráru takmer nikdy neodzrkadľuje hodnotu literárneho diela. Laurence Cossé patrí k významným predstaviteľkám súčasnej francúzskej prózy, ktorej sa podarilo zhromaždiť v jednej knihe rozličné poviedky na jednu a tú istú tému, pričom každá z nich sa vyznačuje osobitým umeleckým štýlom a špecifickým výberom jazykových prostriedkov.
Lou steht unter Schock: Nachts, beim Einfahren in den Pariser Almatunnel, ist eine große schwarze Limousine mit mörderischer Geschwindigkeit auf sie aufgefahren, hat ihren kleinen weißen Fiat kurz gestreift, ist dann mit voller Wucht gegen einen Tunnelpfeiler geprallt. Lou hat nicht angehalten. Als sie dann am nächsten Morgen im Radio die unglaubliche Nachricht hört, dass Lady Di und ihr Begleiter Dodi Al Fayed in der Nacht bei einem Autounfall in eben diesem Almatunnel getötet wurden, begreift sie das ganze Ausmaß der Tragödie: Man wird sie finden, und die ganze Welt wird sie für den Tod der Prinzessin von Wales verantwortlich machen. Lou muss sofort von der Bildfläche verschwinden, wenn sie nicht für den Rest ihres Lebens von der Skandalpresse gejagt werden will. Eine irrwitzige und aufregende Geschichte beginnt, die ihr Leben völlig umkrempeln wird.
"Je ne dis pas que les hommes ont tort de porter leur regard au-delà de leur femme, de leur maison et de leur terre. Il y a de la grandeur à s'intéresser à la gloire de son pays, au bien de son peuple, plus encore aux horizons inconnus ou à l'avenir de l'humanité.Je ne dis pas non plus que les femmes ont tort quand elles vouent leur vie à un être entre tous, faisant de lui leur monde, leur océan, leur futur, et se refusant à le comparer à qui que ce soit. Aimer, c'est peut-être tout simplement cesser de comparer. Et il y a quelque chose de divin dans cette sacralisation d'un être qui ne le méritait pas plus qu'un autre, ni moins, si l'on croit que tout homme est sacré.Mais il se mêle à ce goût des hommes pour les horizons vastes et pour les ciels nouveaux tant d'insatisfaction de son lot, de sa propre personne et de son vis-à-vis, quel qu'il soit, tant de refus de ses limites et de volonté de puissance, tant de haine de la réalité, tant d'enfantillage, en un mot...Et il y a dans le penchant des femmes pour la fidélité un souci de sécurité, un refus de s'aventurer et un désir de posséder - ses clés, son jardin, son époux - qui s'apparente à un refus non moins enfantin de perdre, de manquer, en un mot de la mort."
Dix heures vingt-cinq. Beaulieu ouvrit la lettre brune, exaspéré. L'écriture était effrayante, une broderie sans marge. Il n'y avait que six feuillets, moins que d'habitude. Beaulieu prit un carré de chocolat et commença à lire. Six pages plus loin, il tremblait. Cette fois, la preuve n'était ni arithmétique, ni physique, ni esthétique, ni astronomique, elle était irréfutable. La preuve de l'existence de Dieu était faite.
Une jeune fille échoue sur une île, après une tempête. Elle éprouve une à une les forces qui lui restent. Elle se relève. Elle essaie decomprendre ce qui lui est arrivé.Elle était partie en Inde, en quête d'éloignement, d'absolu. Elle y croise un garçon de hasard. Elle le quitte, elle le retrouve, et elle est prise, elle ne comprend pas. Elle ne veut pas, elle lutte. Elle est emportée. Le monde s'illumine.Et puis tout s'éteint. La certitude, la joie, les pouvoirs apportés par l'amour, y compris le plus extraordinaire, le pouvoir de créer, tout vole en éclats. À croire que tout n'a été qu'effet de l'imagination.Dix-huit ans. Elle croyait savoir. Il lui aura fallu le refus, la peur, et puis l'éblouissement, et puis errer, le désarroi, le manque, sous le coup de l'expérience de cette illusion qu'est aimer, pour entrevoir seulement, et pas la réponse, non, entrevoir après le mirage, après le miracle – car c'est quand même aimer, cette illusion – la question : Quelle est la réalité de l'amour?