Der Teufel trägt Prada

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Die Ampel am Broadway war gerade auf Grün umgesprungen, als ich in einem gelben Taxi quer durch New York die rechte Spur blockierte. Inmitten des chaotischen Mittagsverkehrs kämpfte ich mit der Kupplung und dem Schalthebel, während mein Herz raste. Nach einem turbulenten Bremsmanöver, bei dem ich mir den Absatz meiner 700-Dollar-Schuhe abbrach, war ich erleichtert, dass der Motor abgewürgt war – ich konnte meine Manolos ausziehen und die schweißnassen Hände an meiner Gucci-Hose abwischen. Plötzlich läutete mein Handy: Miranda Priestly, meine Chefin, wollte wissen, wo ihr Wagen war. Ich versuchte, beruhigend zu antworten, während ich den Porsche abholen sollte, den sie in der Werkstatt hatte. Nach einigen Anrufen fand ich heraus, dass es sich um ein dunkelgrünes Sportwagencabrio handelte. Ich bestellte eine Limousine zur Werkstatt, wo ich mit einer gefälschten Vollmacht den Wagen abholte. Doch beim Fahren hatte ich massive Schwierigkeiten mit der Gangschaltung und war kurz davor, einen Unfall zu verursachen. Schließlich musste ich auch noch Mirandas französische Bulldogge Madelaine abholen, die beim Tierarzt war. Mit dem Hund auf dem Beifahrersitz und dem Porsche in Bewegung, war ich nervlich am Ende. Nach einer chaotischen Fahrt gelang es mir, alles heil abzuliefern, nur um dann von Miranda gerügt zu werden, weil ich nicht alles wie gewünscht erledigt hatte.